Imperfecta

Parcial.
Media.
Siento que todo es una mentira.
Es hacer las cosas a medias, un poco por cobarde, otro poco por histeria.
Es comer hasta no poder respirar, porque querés tapar todos tus vacíos y tus faltas con helado.
No sé cómo frenar el espiral en el que caigo a veces.
¿Cómo es?
¿Por qué me termino levantando?
¿Por qué me dejo caer en primer lugar?
Es como cantar un centro. Sostener toda la frase. Que no se caiga el final.
Y me cuesta. Y me canso. Y me pregunto para qué.
Si el final es el mismo para todos.
Siempre.